IRISH LEATHER

Es una de esas mañanas gélidas y cortantes. El sol apenas logra atravesar las pesadas nubes grises. El aire es fresco y seco, y el viento se cuela bajo mi ropa. El viento del norte azota la hierba que se pega a mis botas. Entro en el establo y abro las puertas de madera del guadarnés. Su olor añejo resalta nítidamente en el aire helado de la mañana. Mi caballo relincha suavemente. Es el olor de su libertad.