IRISH LEATHER

È una di quelle mattine gelide e pungenti. Il sole riesce a malapena a penetrare tra le pesanti nuvole grigie. L'aria è frizzante e secca e il vento soffia sotto i miei vestiti. Il vento del nord sferza l'erba che si attacca ai miei stivali. Entro nella scuderia e apro le porte di legno della sala delle punture. L'odore di stantio spicca nell'aria gelida del mattino. Il mio cavallo nitrisce dolcemente. È l'odore della sua libertà.