IRISH LEATHER

É uma daquelas manhãs geladas e mordazes. O sol mal consegue atravessar as pesadas nuvens cinzentas. O ar é fresco e seco, e o vento sopra por baixo da minha roupa. O vento do norte chicoteia a erva que se cola às minhas botas. Entro no estábulo e abro as portas de madeira da sala de arreios. O cheiro a esturro destaca-se no ar gelado da manhã. O meu cavalo relincha baixinho. É o cheiro da sua liberdade.