IRISH LEATHER

Es ist einer dieser eisigen, beißenden Morgen. Die Sonne schafft es kaum durch die schweren grauen Wolken. Die Luft ist knackig und trocken, und der Wind bläst mir unter die Kleidung. Der Nordwind peitscht das Gras, das an meinen Stiefeln klebt. Ich betrete den Stall und öffne die Holztüren der Sattelkammer. Ihr abgestandener Geruch sticht in der frostigen Morgenluft deutlich hervor. Mein Pferd wiehert leise. Es ist der Geruch seiner Freiheit.