FANGO E PESCA

Der Duft, der fällt. Es ist ein müder Segen eines immer kranken Baumes. Jeder Schritt versinkt in seiner Wahrheit, zwischen meinen Fingern habe ich den Pfirsich, noch warm von der Sonne. Die dünne Haut öffnet sich, gibt nach, der Mund füllt sich mit flüssigem Honig und Wurzel. Es gibt jetzt keinen Abstand mehr zwischen dem, was fällt, und dem, was auf der Haut bleibt. Die Erinnerung nährt den Atem, der nach Heimat riecht.